A flor do campo (C. Leonardo B. Antunes)

            Não toques, filha, a flor do campo:
            Conquanto bela, dura nela
            Tão pouco tempo o seu encanto.

            Ela amanhece assim, semelha
            À estrela d'alva, sem ressalva
            De ser inteiramente bela.

            Mas na manhã seguinte é finda
            A tinta de Hebe em que se embebe
            E como um sonho some, extinta.