Rubores (C. Leonardo B. Antunes)

            Se te enrubesces pelo viço, encantas
            Quantos te contemplarem sob o sol
            E o sol, divino, no teu corpo virem.

            Tocada pelo vento, danças sem
            Saber que danças, como um verso feito
            Assim de modo quase acidental,

            Perfeito em sua extrema imperfeição.

            Mas quão perversa a mão, meu Deus, seria,
            A que te ousasse envermelhar a tez
            Por outro modo que não fosse amante

            E te movesse pelos verdes campos,
            Icônica de tudo que há de belo,
            Com tudo que há de belo derruído.