John Keats, Hino a Apolo (trad.: C. Leonardo B. Antunes)

            Deus do áureo arco, auriarqueiro,
            Com áureos cachos e áurea lira,
            Senhor das Musas no áureo outeiro,
            Das áureas chamas na áurea pira,
            Cavaleiro
            Do ano inteiro,
            Onde dormia a tua ira
            Quando tolo abusei da minha sorte
            Vestindo-me na glória
            Da láurea de tua história
            Ou mereci o descaso até da morte?
            Ó Délfico Apolo!

            Troava o troante, troava,
            Fremia o troante, fremia,
            O dorso da águia se encrespava,
            Calado em fúria – e mal se via
            O trovão
            Vindo ao chão,
            Retido pela melodia.
            Por que poupaste semelhante verme,
            Tocando um alaúde
            Até a quietude?
            Por que não me esmagaste, um reles germe?
            Ó Délfico Apolo!

            As plêiades, vígeis no polo,
            Ouviam a muda monção.
            Sementes, raízes no solo
            Cresciam no ardor de verão.
            O oceano em
            Velho plano
            Labutava quando quem não
            Ousou cingir, herege, em torno à fronte
            Teu louro, insanamente,
            Achando-se imponente,
            E agora vem curvar-se a ti defronte?
            Ó Délfico Apolo!