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Não se tratava ali de distinção,
Mas justamente o oposto era verdade.
Chamou-me o mísero, na ocasião
Em que morria, apenas por maldade.

A linguagem, altiva e presunçosa,
Talvez não fosse mais reveladora
Do que se recobria sob a prosa,
Como sob lençóis outrora fora.

Após a traição de tempos idos,
O que pensar de um póstumo convite
A proferir o nunca proferido,
A expor o que a verdade, só, permite?

Calei a fim de preservar o pouco
De dignidade no meu peito rouco.